Ideas

Amo la sensación de ideas en la mente casi tanto como amo la sensación de sentimientos, y amo sobre todo cuando estas fluyen de la mente al objeto tangible porque provocan un sentimiento increíblemente placentero.

Nocturno a Sunny Savoy

A raíz de Ciclos de almas, coreografía en el XXVII Encuentro Metropolitano de Danza Contemporánea.

[Mientras veía y al terminar sentí las ansias de cantar por ustedes bailarinas pero los versos no fluían. Dormí y desperté a las tres de la mañana, ahora son casi las siete y aquí les presento mi ofrenda y mi regalo. Gracias por las bailarinas y por la danza.]


Nota: no sabía que Sunny Savoy es una persona, qué hermoso entonces, gracias Sunny por tan bonita expresión, fue un placer inmenso presenciarla.

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Nocturno a Sunny Savoy

Especialmente a una de sus bailarinas que aún no sé cómo se llama

Cuatro cuerpos sensuales en escenario

¡luces! comienza la música

es tu turno bailarina, baila

Entre vueltas y lances

creo descubrir la raya blanca de tu seno

quítate la blusa

no imagino el color de tus pechos

Entre ritmo y vibraciones

avanzan invisibles

gusanos de posibilidad

¿Cómo te llamas?

¿Cuántos años tienes?

¿Dónde puedo encontrarte?

La fantasía compañera

de todos los espectáculos

amiga y consejera

antes, en la butaca a mi lado

susurraba secretos tuyos

Cada paso un regalo finito

el universo en un segundo

tú, de punta a punta

tú y las demás

tú

el movimiento

la música

el aire

el público

Una obra de arte

arte del instante que ya pasa

rápido, otra serie

dos

tres

cuatro

Estoy absorta, palpitante

pendiente de cada vibración

del largo letargo de sus piernas

de sus rostros al aire

sus cuerpos ligeros, idílicos

absorta en sus ritos de ave

perdida

enamorada

desfalleciente

y sobra todas

tú, bailarina-felino

como león joven

sobre todo en ti

a ti

para ti

contigo

no

el espectáculo

el arte

el amor

El universo existe donde mis ojos te ven

ambos escurren como el tiempo

que tu cuerpo conoce de memoria

Termina, reanuda, palpito

siguen moviéndose

serie de hermosas fotografías

diosas de oriente

cuando bajaron de la luna

envueltas en sedas blancas

bailando

jugando

riendo

serie de sueños para el pescador de ilusiones

que dejó de ver el agua turbia

y miró alto

Alto como te miro

altas como sus alas

como tu cuerpo todo bailarina

dibujando en el aire

vapores espesos de esperanza

de sueño inconcreto

de sustancia dulce-amarga

como la conciencia

de saber

que el universo se prende y se apaga.

Sola

Se acabó la película y nadie entendió qué pasó. Algunos permanecieron hasta después de los créditos esperando el final sorpresa que explicara todo. Nunca llegó. Me quedé sola. Pensé que había venido con alguien, que veríamos juntas la película y después iríamos a cenar o por un café, pero me di cuenta que estaba sola, en una sala de cine vacía, frente a una pantalla negra. Quisiera recordar de qué trataba la película. En algunas partes me había reído, por eso pensé que estaba con alguien. Sentí que se reía conmigo. Pensé que estaba ahí con alguien que también estaba conmigo, pero se acabó la película y ni yo ni nadie supimos qué pasó. Sólo me di cuenta que estaba ahí y que estaba sola. 

56

Buscaba la mejor manera para matarse. Qué desgracia, la tragedia toca puertas en cualquier familia a cualquier persona. No hay dios por culpar, no hay objeción. Todo es vacío y perfecto. Le preguntan por qué lo hace, contesta que le aterra poder ser tan feliz. Vivir es abrumador, sentir la euforia de los acontecimientos. Llenarse como pila de agua con mares, plata, flores, vicios. Trascender las capacidades físicas, moverse en equilibrio, presentar todas las máscaras necesarias. Como en un juego. Ligero, alegre, perfecto. Es un gran juego, es demasiado placentero, aterrador. Demasiado bueno para ser verdad.

_Me dijeron que era pésima, desde que nací me lo han dicho. Me engañaron y ni siquiera se dan cuenta. Me dijeron que era pésima, me han engañado y no se dan cuenta. Mientras, yo me muero de asco porque no puedo creerme. No me caben sus máscaras pero sin máscaras me siento fea. Me han engañado. Me juraron que era pésima._

Da miedo verla. A mediodía está como anestesiada. Su parálisis lo interrumpe uno que otro sollozo. Salen muy apenas, ligeros como suspiros. Su procedencia casi imperceptible pareciera un incoloro vacío como el fin de todos los caminos. No puede sentir tristeza. No puede llegar a comprender. Eso piensa y huye. Es demasiado grave la realidad, 9.8m/s impuestos por una fuerza que se siente, pero que puede ser torcida. Ya ni recuerda qué significan la "m" y la "s". Es muy amable con la naturaleza. 

La vida no vale nada, no vale nada la vida.

Por qué le quieren encontrar valor a todo. O vale o no vale. Exactamente qué determina si vale, lo material, lo emocional, el conjunto de características experiencias y virtudes que acumula una persona a lo largo de su vida, su reconocimiento personal, el reconocimiento de otros, paz y equilibrio mental. Por todos lados estamos observando a ver si la vida de equis o ye individuo vale, si es mejor o peor que la de uno. Ah yo no estoy tan mal porque él es igual o peor. Todo es un constante reflejo de lo externo, todo nos mancha, somos el lienzo de unas manos artísticas sin cuerpo. Puras manos. ¿Por qué nosotros no somos reflexivos? 

Me voy a comprar un masajeador de nalgas

Espero que ya se haya inventado. Siempre quise que mi novia me diera un buen masaje, en todo el cuerpo no sólo en las nalgas pero en estos momentos si me toco en no sé qué músculo El nomeacuerdoquémúsculo. Ella sí se acordaría. Pinches doctores sabelotodos siento un dolor placentero que no quiero. Del cuál quiero huir. Claro, esa es la excusa perfecta para que te sometan. Pues sí. Pero a la verga pinches doctores, pinches viejas, pinche gente, pinche mundo. Todos váyanse a la verga. Yo me voy a comprar mi masajeador de nalgas. Que más vale que ya hayan inventado. Ojalá. Por favor. O mejor, si tuviera dinero investigaría dónde venden esclavos. Ayer me dijeron "no sé qué wei, no sé qué órganos,no sé qué", y se trajo dos filipinos. Pero el wei es de lana. Qué hueva que gente clasemediera no pueda comprarse esclavos. Debería poder encontrase una manera para que sea ético y posible, así no sería ilegal, así no sería tan caro. Principios económicos mami, o algo así o no sé, no me acuerdo pero algo así era. Yo sé, todo depende del enfoque. A lo mejor un joven mancebo de catorce, dieciséis años ya no quiere vivir en donde vive, porque Filipinas o no sé dónde está más de la verga que quizás algún otro lugar entre menos jodido mejor. A lo mejor le parecería sexy la idea de ser contratado por una señorita mexicana para proporcionarse placer mútuamente bajo la única condición de jugar con las reglas de ella. Es más que no sea esclavo (aunque la idea me gusta más) que sea "sirviente bajo contrato". Si no le gustan mis reglas, lo libero ah pero entonces puede ser que se escape… no, bueno, no. Entonces todo eso no. Me voy a comprar un pinche esclavo. No es cierto. Voy a preguntar. No es cierto. Un mancebo rico que me masajeé las nalgas, me lo quedo hasta que me deje de gustar y lo libero. Le conviene, mucho sexo y libertad asegurada luego de una placentera retribución. Obvio lo pondré en forma, bien vestido, perfumado. Quizás no tenga dinero para pagarle educación pero libros sobran, el arte no falta, el interés científico tampoco. Vaya, ¿a quién no le convendría ser mi esclavo? Que buena persona soy. Pinche mundo satanizando mi filantropía. La necesidad de un buen masaje y cuántos beneficios. Pero no, se lo pierden. Váyanse todos a la verga. Y yo, chingadamadre también porque me quedo con las ganas. Pinches viejas, pinche gente pendeja. 

El tiempo

Gotas atravesadas por lanzas de luz cansada

esferas cíclicas

como entrañas desfloradas.

Eco

del infiel deseo

en un cuarto-terremoto

el cacto-corazón palpita

como mediodía 

fresco y ardiente 

en la oscuridad.

¿Recuerdas Roma?

¿Recuerdas las golondrinas?

¿Cómo surcaban el cielo rojo de gladiadores?

¿Cómo comían cacto en la arena

y embestían con armaduras 

claroscuras como el horizonte?

Rajan la conciencia que las evoca.

La conciencia quejumbrosa en el carnaval

donde el payaso te mira y llora:

_¿Qué haces? 

No te acerques

no hagas nada paloma.

El circo es para divertirse

tan normal reírse al revés._

Muerte

mujer bella

dueles como mujer bella

en la cruz te echaron piedras

quisiste dar la otra mejilla

pero ya había sido tomada.

Vida

Caín de la muerte

Caín sin culpa

porque naciste sin palabras

pareces blanca paloma.

¿Cómo no llorarte

si te siento tan lejos

si te veo como nube blanca

confusa entre mis huesos

como si una fiebre me cubriese?

Circula el tiempo

cual lenta locomotora

constante en carrera al fin

un fin

cualquier fin

y la neblina descubierta por su faro

es la sustancia de los sueños

como la luna

indescifrable. 

Sin título

Las auras predicen la catástrofe. En tornado de símbolos el ojo del poeta se distrae y al regresar ha perdido la imagen pero no el recuerdo, ni el miedo, ni la vibración. Piensa en su ciudad, en la ironía, en la necesidad de medir y valorar todo, en cómo todo es nada y cómo nada es perfecto sin medidas ni valoraciones.
Días después el poeta, olvidada su reflexión, mide y valora con estridentes aires sabiondos. Le da a la coquetería, a la vanidad. Cambia su pupila atenta al vuelo de las auras por una pesantez exhorbitante parecida a un deseo mendigo y acuoso como el hambre. Ha decidido no ver. Cambia la profecía por placer ilusorio como quien cambia una daga por sedosas mantas. Está perdido el poeta, lo estuvo desde el principio porque desde entonces, sin saberlo, decidió no ver.

Breve descripción de un instante amatorio

 En la eléctrica negrura se estremecen como despertando estalagmitas de vapores. Como el celeste de tu carne y el rosado de mi aliento; como gráfica audiovisual de ondas y pulsaciones; el siseo, el pulular atormentadamente sordo. La agitación, los suspiros, el anhelo; intensos como el mar. Sofocados como un mar sofocado en un vaso de agua, quebrantados entre los dedos como las olas por las rocas. Silencio. Se levanta el telón y el universo en un cuerpo vibrante tras dos ojos castaños, sombríos, cegados en el instante amatorio, mágicos como la entrada de los ladrones, blancuzcos, a veces casi invisibles pero siempre dilatados, inmensos como las lunas de octubre, oscuros como el firmamento cuando regreso y recuerdo dónde estoy y lo rápido que pasa el tiempo.

Carta

Cómo quisiera nombrarte, que me escuches nombrarte y respondas con un mirar, aunque sea reacio, indiferente, lleno de olvido pero aún así un mirar. A veces creo que sería preferible a la pupila fugitiva que inútilmente se esconde y lee imágenes en silencio como huyendo  de un penar que en realidad no existe.

Piensas que hay un cuchillo en mis manos, piensas que me hiere por el rojo que gotea, no te das cuenta que yo solo sostengo flores y lo rojo son los pétalos que caen.

Corres tan rápido tan llena de miedo que eliges un camino sin ver que estás en un mundo de caminos donde todos llevan al mismo lado. Eliges un camino sin sentirlo, solo lo ves y corres. No puedo perseguirte, de alcanzarte tendría que seguir tu camino sin sentirlo y morirían mis flores, o trataría de convencerte para que sigas el mío, pero sería como forzar una pieza donde no encaja.

No puedo hacer nada más que caminar y dejar tras de mi el rastro rojo de flores. Cantar, quizás, otros nombres que no son el tuyo esperando que aceptes tu vanidad como fuente de verdades aproximadas. Soñar y desear que el eco de esos sueños llegue a algún lado, al mismo lugar que todos los caminos que no llevan a ninguna parte. 

Aurora

Eres un dolor en el pecho

frío, expansivo,

dulce como miel roja.

Al leerte el recuerdo se sonroja

lo hieres con papel hiriente

con versos punzantes

con la intención en daga.

Qué risa

el recuerdo no se mancha

se guarda de tiempo en tiempo

junto al recuerdo de tu falda.

Aurora,

tu falda

del color de tu nombre

vibrante como un dolor en el pecho

dulce, tan dulce como el recuerdo

como el recuerdo que brilla rojo

rojo como tu falda.

Primeras aproximaciones al sueño lúcido

Anoche por primera vez en la vida yo comprendí que estaba soñando. Antes, sólo Yo se daba cuenta, ahora fue al revés** y me dio mucho gusto y miedo. Lo comprendí porque era imposible que estuviera sucediendo lo que sucedía y mi mente comprendió que era un sueño. Traté de controlarlo, de hacer lo que yo quisiera pero no pude, sentía el malestar más fuerte que yo y sólo pude hacerme bolita en el piso, apretar los dientes y tratar de hablar, en mi mente podía pero de mis labios no, "Esto-es-un-sueño. Esto-es-un-sueño. Esto-es-un sueño." Al final pude pronunciarlo y esa realidad terminó de disolverse, todo a mi alrededor incluida yo nos hundimos en un remolino opresivo. Se sentía como si una fuerza engullera el espacio; el tiempo ya había dejado de sentirlo cuando me di cuenta que era un sueño, de hecho en parte fue una incongruencia espacio-temporal lo que me "despertó" dentro del sueño.

Esto es algo que llevo mucho tiempo queriendo pero siempre creí que cuando ocurriera sería maravilloso y podría hacer todo lo que yo quisiera. No creí que fuera a sentir miedo. Por ese momento me venció, espero enfrentarlo otra vez. Sólo me gustaría saber cómo lograr tener un sueño tal de nuevo. Parece difícil, sobre todo cuando soñar hace tiempo ya que dejó de ser cosa de todos los días. Recordar un sueño es ahora tan preciado que no puedo evitar interesarme de más en estos acontecimientos. Curiosamente durante el día acontecieron diversas situaciones que siento me dieron herramientas para utilizar en mis sueños. Confiar en otras señales del ser además del raciocinio estructurado, dejarse hundir a pesar del miedo, dejarse sentir al comprender, sentir lo que sea. Sentí decepción sincera cuando me comprendí de vuelta, hubiera deseado estar despierta allá un poco más. Ojalá pronto pueda.

**Antes cuando soñaba más, aprendí a diferenciar entre yo y Yo: Yo es mi conciencia "consciente". La que sabe cuál es mi papel en la vigilia y se reconoce como la persona que funciona en esa vigilia. Antes casi siempre que soñaba Yo sabía en el sueño que era un sueño. A veces en esos sueños participaba la representación de mi persona pero como personaje dentro de la historia o sentido o propósito del sueño. Este yo podía verse como Yo se reconoce (me reconozco) en vigilia o como cualquier otro ser, aunque no recuerdo alguna ocasión que yo haya surgido representada como otra cosa aparte de un ser humano. A veces el yo no participa, a veces sí. Pero siempre sucedía que yo se dejaba llevar por la acción del sueño sin cuestionar, solo fungiendo como personaje, aunque de cierta manera sabía de la existencia de Yo que como tal no actúa, sólo observa y se entretiene y creo que es quien al despertar recuerda y conecta lo visto en suelos con lo percibido en la realidad.

¿Qué será del amor cuando le quites todas sus máscaras? Quizás sea una respuesta. Quizás sólo un gran vacío.

El amor

Para Sasha o el hijo que algún día llegará.


Quisiera que tuvieras siete nombres

para darle siete rostros a mi hijo

único vestigio de tu nombre

que en sueños suena y sabe mío.

Tu hijo y mi hijo es buen hombre

altos sus ojos y su pecho colorido

y tiene siete máscaras de vino

que sirve en copas de amor y estío.

Es buen hijo tu hijo

y es buen hijo mi hijo

pero no es nuestro,

es nosotros amándonos

                     [bajo el frío.]

Es tu mano que me ama

tu potencia que me endulza.

Es mi pecho que te nutre

y mi vientre que te llama.

Es amor encabritado

sin casa ni cárcel

ni nombre ni frío.

Es amor, carne y sangre

en siete noches

siete años

en siete rostros distintos.

La nostalgia

La nostalgia viste pantaloncillos aguados y tiene los ojos de arena. Se confunde a veces con una serpiente del desierto, ondulante. Su piel brillante como un espejismo nebuloso cargado de energía. Más potente que el rayo, más hiriente que el trueno, más estremecedora que las tormentas del desierto. Ésas que la gente conoce pero pocas veces escucha. Ésas que las serpientes sienten como el ritmo de la lluvia cuando cae, como el abraso del sol cuando el día impone y ciega; cuando la realidad se muestra como este espejismo nebuloso, hermoso, tan placentero como ver el movimiento ondulante de los pantaloncillos que a veces viste la nostalgia, hermosa, tan cautivadoramente letal como una serpiente del desierto.

Hombre

Hombre en tu cuerpo hombre

En tus ojos lobo malherido

Que aúlla por el manto colorido

Del calor convulso de mi nombre.

Hombre que me amas con el frío

De la mente que te piensa y que te esconde

Te amo con tristeza que se rompe

Cuando veo los ojos de tu rostro como míos.

Tu carne satisfecha brilla en día

Como brillan mis labios por la noche

Cuando besan tu pecho que no existe

Y resuena masculina sintonía

Al compás de mis caderas fugitivas

Que te piensan anhelantes cada noche.

Pensamiento sin título

quiero que venga el escritor de flores para que corte mi cuerpo y lo desmiembre
y con mis manos, mis pies y mis colores, forje las coronas que den luz a tu muerte.

Luz intermitente

Luz intermitente

Claroscuro de esperanza

Te sueño a través del humo espeso de la espuma

Trenzo mis simpatías hacia la espera de cada día

Entre fracción y fracción

Te vislumbro y te me escapas

Entre sábanas, los espejos parecieran mentes vistas a través de gafas gelatinosas.

Luz intermitente

Como estrella que es planeta

Como Venus y el Norte

Norte lejano a ti

Asombras a la sombra

Incapaz de seguirte

Y se hunde en el instante

que tiene sabor a ti.

de "Canciones y liricismos"

I

Quisiera mojar tu paño

con mi sonrisa

quisiera que vieras mis labios

partidos por tu huída;

que sintieras mi frente

que te ama

que sintieras mis manos

que te extrañan.

Si vieras en mí con quién compartirte

entenderías que no tienes que ser mía.

Lleva tu baile a sendos rincones

mira a todas partes, no temas perderte

y su una luz menguante te hiere

perdónala y sigue adelante.

¿Cómo soñar conmigo

en el mar que siempre cambia;

cómo mirarme a través

de la memoria que se apaga;

cómo tenerme si ando siempre
                                                  [fugitiva?]

Sin embargo sabes tú

que por verte me detengo

y miro atrás algunas veces.

Si prefieres voltear a todas partes

antes que al ensueño que existió

ve con tus versos por delante

te mando mis besos, mi canción.

Voy a cantarte hasta que me canse

hasta que mis ojos se desvíen

y mi corazón mire hacia otra parte.

Y si acaso sucediera

que por mi ausencia te afliges

no tengo nada que decirte,

todo se ha dicho antes.

Yo no quiero romperte

sólo quisiera amarte

amigablemente recordarte

que son para ti

estos versos torpes.

Viajes

I

Ovejas pastando en transparencia

Su lana es andar simultáneo

Balan mudas por el viento

Lloran negrura sobre el carro

Su ausencia ilumina el cielo

Enfurece la tierra roja

Enmudecen las últimas hojas

De un destierro enajenado

II

Un incendio en el cielo
enfurece el incontenible mar,

ignorante de su ceguera

extiende sus lenguas de muerto

escupe de amor y rabia

para ella, contra ellos

para cortar la carne

y en sus olas,

ofrecer conchas de niño muerto.

III

Frente al mar encontré un guardavidas roto, hecho de palmas rotas. En su interior había una silla rota y una piedra rota por donde escapan las vidas que alguna vez se salvaron. Ahora las vidas no se salvan, se pierden; cabalgan tempestuosas entre las olas del mar, gimen cuando sienten la arena en sus cabellos, alargan sus brazos buscando quién las guarde, pero la guarda, la palma, la silla y la piedra están rotas. Sólo  el silencio ofrece,  a veces, un pasaje de consuelo.

IV

En el mar conocí el amor, mi verdadero amor. Entre el agridulce cielo y la arena escurridiza le regalé mis labios; los aceptó y se fue, porque para él, el cielo es color azul y la tierra color café. 

Para Noviembre

Aquí los muertos tienen hambre
y nosotros comiendo pan.


Aquí los muertos tienen sed
y nosotros los vivos más
pero no de venganza y muerte
que de esa, por mucho sobra.


Aquí tenemos sed de paz
ojalá llegue a buena hora.