En 2012 murió mi padre y dejé de publicar mis escritos mucho tiempo, seguí escribiendo pero me dediqué a otras cosas. Luego hace no mucho abrí este otro blog www.radiorotapuntocom.wordpress.com si les gusta mi trabajo ahí pueden seguirlo y en redes sociales como @radiorota dejo este video de un ensayo que tuve hace rato con mi amigo Francisco Gil. La letra es de un poema que me gustó para hacerlo canción y la hice. Dedicado a Martin Zorrilla, una vez me dijo que quería ser pescador.
Fishermen - RadioRota
Lo que no se puede decir se escribe...
Los restos de una orgía inspiracional.
30 mar 2016
16 jul 2012
Gato
Mientras
duermes yo pienso en los tres besos marcados en tu seno. Habían pasado cuatro
días ¿cinco quizás? desde que, sin que te invitara, llegaste a hacerme el
amor. Siempre así, sin avisar. Sin decirme dónde estuviste o dónde estarás. Sin
hablar casi, solo sonriendo como gato callejero que sabe ganarse a la gente.
Así eres tú, gato mañoso y embustero. Ay... y esos besos, ¿de quién huiste
antes de llegar aquí?
Y sabes
que nadie te puede tocar, ni reclamar o convencer. El verbo te acompaña. A
veces desearía nunca haberte conocido, o haber sabido mejor, si te acercas te vas a enamorar, y yo puedo
amarte de vuelta. Pero no permanecer, apenas el día que me muera podré
permanecer. Quizás.
Tramposa, cruel, pero sabía y sobre aviso no hay engaño. ¿A cuantas personas les has dicho lo mismo? ¿A cuantas más de una vez por si no te entendieron a la primera?
Quisiera comerte ahora, tenerte en mi vientre para saber que eres solo mía. Pero en cuanto despiertes haremos el amor, te irás y ya quién sabe cuándo te vuelva a ver. Entonces mejor solo te miro, aquí, muriendo yo por ti y tú tan inalcanzable aunque pueda tocarte con las manos.
2 jul 2012
Coplas
A
ti estrella del alba
y
todas esas cosas hermosas
que
se le han dicho a las mujeres
desde
hace tanto
para
ti canto, alegre
estas
coplas:
yo
quise quererte como mujer
pero
no fuimos suficiente
no
así, y lo sabía y lo sabías
y
lo sabíamos todos
pero
solo un loco
le
cierra las puertas al amor
solo
un tonto deja de vivir por miedo
porque
no es suficientemente listo para saber
que
la recompensa, es la vida misma
vivida
en la carne
día
con día
por
uno mismo
no
por personas
electrodomésticos
libros
o
lo que sea
que
no sea uno mismo
y
decidimos
jugar
el juego
que
llamábamos así
para
no comprometernos
pero
nos comprometimos
y
nos casamos
y
tuvimos muchos hijos
y
tuvimos mucho miedo
y
sabíamos por qué
pero
no queríamos decirlo
y
no lo dijimos
no
tuvimos qué
vivimos
y
la lluvia
el
temblor
la
muerte
el
dolor
la
desdicha
sucedieron
y
henos aquí
mudas
sordas
torpes
viviendo
cada quien su universo
como
rayitos de luz
imaginando
quién sabe qué
deseando
quién sabe qué más
viviendo
casi completamente
casi,
excepto
por
un puntito
por
una mísera fracción
como
por decir
la
Tierra en el universo
y
en ese puntito
alejado
aparentemente
solo
vive
un calor deseado
desde
hace tanto, tanto
ahí,
esperando ser descubierto
esperando.
¿Qué
va a ser?
¿Qué
va a suceder?
Hace
tanto que se colocaron las estrellas.
Hace
tanto que los hombres
nombran
constelaciones que ya pocos recuerdan.
¿Cómo
te vas a perder con un GPS?
¿Cómo
vas a recordar cuando nacieron las estrellas
si
ni siquiera recueras cuando naciste?
Y
así podrían pasar años.
años
risa
años
sombra
años
cuando te acuerdas que pasaron
y
ya fueron muchos
y
ya no van a volver
y
dices _¿Qué hubiera pasado?_
Casi
casi como ir de compras
como
una neurótica
en
quién sabe dónde
mordiéndose
las uñas
preguntándose
qué hubiera pasado
si
se compraba los zapatos rojos
_¡Quería
los rojos
eran
para mí los rojos
solo
por pendeja no me los he comprado!_
y
en vez de eso se ha comprado
unos
azules que no le gustan
y
todos dicen que se le ven bien
y
ella sabe que se le ven bien
per
no es lo que quería
ella
quería los rojos.
Y
entonces, vivimos todos con zapatos
que
se nos ven bien
pero
no son los que queríamos
y
nos mordemos las uñas
nos
jalamos el pelo
nos
compramos más zapatos
sin
pensar que podríamos
sencillamente
quitárnoslos
ponernos
los que nos gustan
intercambiarlos
andar
descalzos
andar
en zancos
o
hacer lo que sea necesario
para
estar cómodos, nosotros
porque
cada par es único
como
cada persona es única
y
cada encuentro es único
asique
nadie querrá el nuestro
nadie
nos va a robar
nadie
nos podrá hacer pensar
que
lo que sabemos que es
no
es cierto.
Así
que opino que quizás
deberíamos
dejar de defendernos
darnos
cuenta que quizás
no
hay ningún ejército aguardando
tan
sólo el viento helado de invierno
esperando
atravesarnos los huesos
quizás
darnos un resfriado
y
suceder
como
todo lo demás ha estado sucediendo
igual,
casi igual pero diferente
como
ahora
que
es casi igual que entonces
pero
diferente
porque
queremos que sea ahora.
Todo
esto creo
está
lejos de ser una copla
pero
queda en la memoria
tuya,
para ti
como
este intento
que
si creo, fracasó
chingados
no me importa
porque
ese no era el punto
y
por alguna razón
la
nebulosa se desenreda
pero
yo sigo, no me importa
porque
te digo que no era el punto
sino
decirte, cantando
todo
lo que te he dicho ahora.
23 jun 2012
Ideas
Amo la sensación de ideas en la mente casi tanto como amo la sensación de sentimientos, y amo sobre todo cuando estas fluyen de la mente al objeto tangible porque provocan un sentimiento increíblemente placentero.
26 may 2012
Nocturno a Sunny Savoy
A raíz de Ciclos de almas, coreografía en el XXVII
Encuentro Metropolitano de Danza Contemporánea.
[Mientras veía y al terminar
sentí las ansias de cantar por ustedes bailarinas pero los versos no fluían.
Dormí y desperté a las tres de la mañana, ahora son casi las siete y aquí les
presento mi ofrenda y mi regalo. Gracias por las bailarinas y por la danza.]
Nota: no sabía que Sunny Savoy es una persona, qué hermoso entonces, gracias Sunny por tan bonita expresión, fue un placer inmenso presenciarla.
Nota: no sabía que Sunny Savoy es una persona, qué hermoso entonces, gracias Sunny por tan bonita expresión, fue un placer inmenso presenciarla.
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Nocturno a Sunny Savoy
Especialmente a una de sus
bailarinas que aún no sé cómo se llama
Cuatro cuerpos sensuales en escenario
¡luces! comienza la música
es tu turno bailarina, baila
Entre vueltas y lances
creo descubrir la raya blanca de tu seno
quítate la blusa
no imagino el color de tus pechos
Entre ritmo y vibraciones
avanzan invisibles
gusanos de posibilidad
¿Cómo te llamas?
¿Cuántos años tienes?
¿Dónde puedo encontrarte?
La fantasía compañera
de todos los espectáculos
amiga y consejera
antes, en la butaca a mi lado
susurraba secretos tuyos
Cada paso un regalo finito
el universo en un segundo
tú, de punta a punta
tú y las demás
tú
el movimiento
la música
el aire
el público
Una obra de arte
arte del instante que ya pasa
rápido, otra serie
dos
tres
cuatro
Estoy absorta, palpitante
pendiente de cada vibración
del largo letargo de sus piernas
de sus rostros al aire
sus cuerpos ligeros, idílicos
absorta en sus ritos de ave
perdida
enamorada
desfalleciente
y sobra todas
tú, bailarina-felino
como león joven
sobre todo en ti
a ti
para ti
contigo
no
el espectáculo
el arte
el amor
El universo existe donde mis ojos te ven
ambos escurren como el tiempo
que tu cuerpo conoce de memoria
Termina, reanuda, palpito
siguen moviéndose
serie de hermosas fotografías
diosas de oriente
cuando bajaron de la luna
envueltas en sedas blancas
bailando
jugando
riendo
serie de sueños para el pescador de ilusiones
que dejó de ver el agua turbia
y miró alto
Alto como te miro
altas como sus alas
como tu cuerpo todo bailarina
dibujando en el aire
vapores espesos de esperanza
de sueño inconcreto
de sustancia dulce-amarga
como la conciencia
de saber
que el universo se prende y se apaga.
20 may 2012
Sola
Se acabó la película y nadie entendió qué pasó. Algunos
permanecieron hasta después de los créditos esperando el final sorpresa que
explicara todo. Nunca llegó. Me quedé sola. Pensé que había venido con alguien,
que veríamos juntas la película y después iríamos a cenar o por un café, pero
me di cuenta que estaba sola, en una sala de cine vacía, frente a una pantalla
negra. Quisiera recordar de qué trataba la película. En algunas partes me había
reído, por eso pensé que estaba con alguien. Sentí que se reía conmigo. Pensé
que estaba ahí con alguien que también estaba conmigo, pero se acabó la
película y ni yo ni nadie supimos qué pasó. Sólo me di cuenta que estaba ahí y
que estaba sola.
11 abr 2012
56
Buscaba la mejor manera para matarse. Qué desgracia, la tragedia toca puertas en cualquier familia a cualquier persona. No hay dios por culpar, no hay objeción. Todo es vacío y perfecto. Le preguntan por qué lo hace, contesta que le aterra poder ser tan feliz. Vivir es abrumador, sentir la euforia de los acontecimientos. Llenarse como pila de agua con mares, plata, flores, vicios. Trascender las capacidades físicas, moverse en equilibrio, presentar todas las máscaras necesarias. Como en un juego. Ligero, alegre, perfecto. Es un gran juego, es demasiado placentero, aterrador. Demasiado bueno para ser verdad.
_Me dijeron que era pésima, desde que nací me lo han dicho. Me engañaron y ni siquiera se dan cuenta. Me dijeron que era pésima, me han engañado y no se dan cuenta. Mientras, yo me muero de asco porque no puedo creerme. No me caben sus máscaras pero sin máscaras me siento fea. Me han engañado. Me juraron que era pésima._
Da miedo verla. A mediodía está como anestesiada. Su parálisis lo interrumpe uno que otro sollozo. Salen muy apenas, ligeros como suspiros. Su procedencia casi imperceptible pareciera un incoloro vacío como el fin de todos los caminos. No puede sentir tristeza. No puede llegar a comprender. Eso piensa y huye. Es demasiado grave la realidad, 9.8m/s impuestos por una fuerza que se siente, pero que puede ser torcida. Ya ni recuerda qué significan la "m" y la "s". Es muy amable con la naturaleza.
La vida no vale nada, no vale nada la vida.
Por qué le quieren encontrar valor a todo. O vale o no vale. Exactamente qué determina si vale, lo material, lo emocional, el conjunto de características experiencias y virtudes que acumula una persona a lo largo de su vida, su reconocimiento personal, el reconocimiento de otros, paz y equilibrio mental. Por todos lados estamos observando a ver si la vida de equis o ye individuo vale, si es mejor o peor que la de uno. Ah yo no estoy tan mal porque él es igual o peor. Todo es un constante reflejo de lo externo, todo nos mancha, somos el lienzo de unas manos artísticas sin cuerpo. Puras manos. ¿Por qué nosotros no somos reflexivos?
1 abr 2012
Me voy a comprar un masajeador de nalgas
Espero
que ya se haya inventado. Siempre quise que mi novia me diera un buen
masaje, en todo el cuerpo no sólo en las nalgas pero en estos
momentos si me toco en no sé qué músculo El
nomeacuerdoquémúsculo. Ella sí se acordaría. Pinches doctores
sabelotodos siento un dolor placentero que no quiero. Del cuál
quiero huir. Claro, esa es la excusa perfecta para que te sometan.
Pues sí. Pero a la verga pinches doctores, pinches viejas,
pinche gente, pinche mundo. Todos váyanse a la verga. Yo me voy a
comprar mi masajeador de nalgas. Que más vale que ya hayan
inventado. Ojalá. Por favor. O mejor, si tuviera dinero investigaría
dónde venden esclavos. Ayer me dijeron "no sé qué wei, no sé
qué órganos,no sé qué", y se trajo dos filipinos. Pero el
wei es de lana. Qué hueva que gente clasemediera no pueda comprarse
esclavos. Debería poder encontrase una manera para que sea ético y
posible, así no sería ilegal, así no sería tan caro. Principios
económicos mami, o algo así o no sé, no me acuerdo pero algo así
era. Yo sé, todo depende del enfoque. A lo mejor un joven mancebo de
catorce, dieciséis años ya no quiere vivir en donde vive, porque
Filipinas o no sé dónde está más de la verga que quizás algún
otro lugar entre menos jodido mejor. A lo mejor le parecería sexy la
idea de ser contratado por una señorita mexicana para proporcionarse
placer mútuamente bajo la única condición de jugar con las reglas
de ella. Es más que no sea esclavo (aunque la idea me gusta más)
que sea "sirviente bajo contrato". Si no le gustan mis
reglas, lo libero ah pero entonces puede ser que se escape… no,
bueno, no. Entonces todo eso no. Me voy a comprar un pinche
esclavo. No es cierto. Voy a preguntar. No es cierto.
Un mancebo rico que me masajeé las nalgas, me lo quedo hasta que me
deje de gustar y lo libero. Le conviene, mucho sexo y libertad
asegurada luego de una placentera retribución. Obvio lo pondré en
forma, bien vestido, perfumado. Quizás no tenga dinero para pagarle
educación pero libros sobran, el arte no falta, el interés
científico tampoco. Vaya, ¿a quién no le convendría ser mi
esclavo? Que buena persona soy. Pinche mundo satanizando mi
filantropía. La necesidad de un buen masaje y cuántos beneficios.
Pero no, se lo pierden. Váyanse todos a la verga. Y yo,
chingadamadre también porque me quedo con las ganas. Pinches viejas,
pinche gente pendeja.
1 mar 2012
El tiempo
Gotas atravesadas por lanzas de luz cansada
esferas cíclicas
como entrañas desfloradas.
Eco
del infiel deseo
en un cuarto-terremoto
el cacto-corazón palpita
como mediodía
fresco y ardiente
en la oscuridad.
¿Recuerdas Roma?
¿Recuerdas las golondrinas?
¿Cómo surcaban el cielo rojo de gladiadores?
¿Cómo comían cacto en la arena
y embestían con armaduras
claroscuras como el horizonte?
Rajan la conciencia que las evoca.
La conciencia quejumbrosa en el carnaval
donde el payaso te mira y llora:
_¿Qué haces?
No te acerques
no hagas nada paloma.
El circo es para divertirse
tan normal reírse al revés._
Muerte
mujer bella
dueles como mujer bella
en la cruz te echaron piedras
quisiste dar la otra mejilla
pero ya había sido tomada.
Vida
Caín de la muerte
Caín sin culpa
porque naciste sin palabras
pareces blanca paloma.
¿Cómo no llorarte
si te siento tan lejos
si te veo como nube blanca
confusa entre mis huesos
como si una fiebre me cubriese?
Circula el tiempo
cual lenta locomotora
constante en carrera al fin
un fin
cualquier fin
y la neblina descubierta por su faro
es la sustancia de los sueños
como la luna
indescifrable.
18 feb 2012
Sin título
Las auras predicen la catástrofe. En tornado de símbolos el ojo del poeta se distrae y al regresar ha perdido la imagen pero no el recuerdo, ni el miedo, ni la vibración. Piensa en su ciudad, en la ironía, en la necesidad de medir y valorar todo, en cómo todo es nada y cómo nada es perfecto sin medidas ni valoraciones.
Días después el poeta, olvidada su reflexión, mide y valora con estridentes aires sabiondos. Le da a la coquetería, a la vanidad. Cambia su pupila atenta al vuelo de las auras por una pesantez exhorbitante parecida a un deseo mendigo y acuoso como el hambre. Ha decidido no ver. Cambia la profecía por placer ilusorio como quien cambia una daga por sedosas mantas. Está perdido el poeta, lo estuvo desde el principio porque desde entonces, sin saberlo, decidió no ver.
Días después el poeta, olvidada su reflexión, mide y valora con estridentes aires sabiondos. Le da a la coquetería, a la vanidad. Cambia su pupila atenta al vuelo de las auras por una pesantez exhorbitante parecida a un deseo mendigo y acuoso como el hambre. Ha decidido no ver. Cambia la profecía por placer ilusorio como quien cambia una daga por sedosas mantas. Está perdido el poeta, lo estuvo desde el principio porque desde entonces, sin saberlo, decidió no ver.
14 ene 2012
Breve descripción de un instante amatorio
En
la eléctrica negrura se estremecen como despertando estalagmitas de vapores.
Como el celeste de tu carne y el rosado de mi aliento; como gráfica audiovisual
de ondas y pulsaciones; el siseo, el pulular atormentadamente sordo. La
agitación, los suspiros, el anhelo; intensos como el mar. Sofocados como un mar
sofocado en un vaso de agua, quebrantados entre los dedos como las olas por las
rocas. Silencio. Se levanta el telón y el universo en un cuerpo vibrante tras
dos ojos castaños, sombríos, cegados en el instante amatorio, mágicos como la
entrada de los ladrones, blancuzcos, a veces casi invisibles pero siempre
dilatados, inmensos como las lunas de octubre, oscuros como el firmamento
cuando regreso y recuerdo dónde estoy y lo rápido que pasa el tiempo.
26 dic 2011
Carta
Cómo quisiera nombrarte, que me escuches nombrarte y respondas con un
mirar, aunque sea reacio, indiferente, lleno de olvido pero aún así un mirar. A
veces creo que sería preferible a la pupila fugitiva que inútilmente se esconde
y lee imágenes en silencio como huyendo
de un penar que en realidad no existe.
Piensas que hay un cuchillo en mis
manos, piensas que me hiere por el rojo que gotea, no te das cuenta que yo solo
sostengo flores y lo rojo son los pétalos que caen.
Corres tan rápido tan llena de miedo
que eliges un camino sin ver que estás en un mundo de caminos donde todos
llevan al mismo lado. Eliges un camino sin sentirlo, solo lo ves y corres. No
puedo perseguirte, de alcanzarte tendría que seguir tu camino sin sentirlo y
morirían mis flores, o trataría de convencerte para que sigas el mío, pero
sería como forzar una pieza donde no encaja.
No puedo hacer nada más que caminar y
dejar tras de mi el rastro rojo de flores. Cantar, quizás, otros nombres que no
son el tuyo esperando que aceptes tu vanidad como fuente de verdades
aproximadas. Soñar y desear que el eco de esos sueños llegue a algún lado, al
mismo lugar que todos los caminos que no llevan a ninguna parte.
24 dic 2011
Aurora
Eres un dolor en el pecho
frío, expansivo,
dulce como miel roja.
Al leerte el recuerdo se sonroja
lo hieres con papel hiriente
con versos punzantes
con la intención en daga.
Qué risa
el recuerdo no se mancha
se guarda de tiempo en tiempo
junto al recuerdo de tu falda.
Aurora,
tu falda
del color de tu nombre
vibrante como un dolor en el pecho
dulce, tan dulce como el recuerdo
como el recuerdo que brilla rojo
rojo como tu falda.
20 dic 2011
Primeras aproximaciones al sueño lúcido
Anoche
por primera vez en la vida yo comprendí que estaba soñando. Antes, sólo Yo
se daba cuenta, ahora fue al revés** y me dio mucho gusto y miedo. Lo comprendí
porque era imposible que estuviera sucediendo lo que sucedía y mi mente
comprendió que era un sueño. Traté de controlarlo, de hacer lo que yo quisiera
pero no pude, sentía el malestar más fuerte que yo y sólo pude hacerme bolita
en el piso, apretar los dientes y tratar de hablar, en mi mente podía pero de
mis labios no, "Esto-es-un-sueño. Esto-es-un-sueño. Esto-es-un sueño."
Al final pude pronunciarlo y esa realidad terminó de disolverse, todo a mi
alrededor incluida yo nos hundimos en un remolino opresivo. Se sentía como si
una fuerza engullera el espacio; el tiempo ya había dejado de sentirlo cuando
me di cuenta que era un sueño, de hecho en parte fue una incongruencia
espacio-temporal lo que me "despertó" dentro del sueño.
Esto es algo que llevo mucho tiempo queriendo pero
siempre creí que cuando ocurriera sería maravilloso y podría hacer todo lo que
yo quisiera. No creí que fuera a sentir miedo. Por ese momento me venció,
espero enfrentarlo otra vez. Sólo me gustaría saber cómo lograr tener un sueño
tal de nuevo. Parece difícil, sobre todo cuando soñar hace tiempo ya que dejó
de ser cosa de todos los días. Recordar un sueño es ahora tan preciado que no
puedo evitar interesarme de más en estos acontecimientos. Curiosamente durante
el día acontecieron diversas situaciones que siento me dieron herramientas para
utilizar en mis sueños. Confiar en otras señales del ser además del raciocinio
estructurado, dejarse hundir a pesar del miedo, dejarse sentir al comprender,
sentir lo que sea. Sentí decepción sincera cuando me comprendí de vuelta,
hubiera deseado estar despierta allá un poco más. Ojalá pronto pueda.
**Antes
cuando soñaba más, aprendí a diferenciar entre yo y Yo: Yo
es mi conciencia "consciente". La que sabe cuál es mi papel en la
vigilia y se reconoce como la persona que funciona en esa vigilia. Antes casi
siempre que soñaba Yo sabía en el sueño que era un sueño. A veces en
esos sueños participaba la representación de mi persona pero como personaje
dentro de la historia o sentido o propósito del sueño. Este yo podía
verse como Yo se reconoce (me reconozco) en vigilia o como cualquier
otro ser, aunque no recuerdo alguna ocasión que yo haya surgido
representada como otra cosa aparte de un ser humano. A veces el yo no
participa, a veces sí. Pero siempre sucedía que yo se dejaba llevar por
la acción del sueño sin cuestionar, solo fungiendo como personaje, aunque de
cierta manera sabía de la existencia de Yo que como tal no actúa, sólo observa
y se entretiene y creo que es quien al despertar recuerda y conecta lo visto en
suelos con lo percibido en la realidad.
14 dic 2011
8 dic 2011
El amor
Para Sasha o el hijo que algún día llegará.
Quisiera que tuvieras siete nombres
Quisiera que tuvieras siete nombres
para darle siete rostros a mi hijo
único vestigio de tu nombre
que en sueños suena y sabe mío.
Tu hijo y mi hijo es buen hombre
altos sus ojos y su pecho colorido
y tiene siete máscaras de vino
que sirve en copas de amor y estío.
Es buen hijo tu hijo
y es buen hijo mi hijo
pero no es nuestro,
es nosotros amándonos
[bajo el frío.]
Es tu mano que me ama
tu potencia que me endulza.
Es mi pecho que te nutre
y mi vientre que te llama.
Es amor encabritado
sin casa ni cárcel
ni nombre ni frío.
Es amor, carne y sangre
en siete noches
siete años
en siete rostros distintos.
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